Photos by Edu, text by Dan.
“No puedo mas que esperar que la ciudad me absorba, que me absuelva. Si tiene clemencia y se apiada de mí tal vez me mire por encima de su hombro desnudo de azoteas. Quisiera que entre su piel de concreto impecable y las arrugas de su frente de madera haya espacio para filtrarme uno de estos lunes, por eso de las seis treinta, cuando la caída del sol distrae hasta a las flores del cerezo. Maldita ciudad, soy tu fruto ciudad, yo te amo ciudad. Yo sé que tus raíces no son plateadas y que en otros tiempos dejaste que los hombres las alisaran con sus manos. Hoy, yo que soy hijo del laberinto de cristal, desconozco el blanco y negro, y cuando no me confundo con el impresionismo agresivo de tus avenidas sufro del insomnio que provoca la constelación amaestrada que son nuestras camas”
“He releído cada una de tus novelas, te he querido ver en cada uno de tus personajes, escribo con tu bolígrafo, con tinta morada, y hasta trato de cambiar mi escritura por la tuya. Me tuerzo las manos esperando que se me deformen los dedos y me lijo los nudillos porque ansío tus callos de viejo amargado. He cambiado de posición en tu silla, me he quedado quieta interminables horas, derramo el café sobre tu camisón de seda blanca y vomito cada noche de usar tus lentes de fondo de botella. Miró con desdén a tus antiguas amistades, me sonrío frente al espejo e imprimo mis labios sobre ellos mismos.
Lo hecho todo y nada. Me hago el amor y mis senos me sorprenden… Y aun así tienes que saber que nada tiene sentido, que lo siento mucho pero las cosas como me las enseñaste simplemente no son posibles. No fuiste tú quién escribió aquellos libros, lo he intentado y no puedes haber sido tú”
“Que alivio que te largaste. Que enfado que ahora sea yo quién tiene que limpiar”
“Con mucho amor de toda la familia que te extraña y recuerda con cariño. Siempre fuiste un ejemplo para todos, gracias por inspirarnos cada día a ser una mejor persona”
“Greetings to my family back in Miami! Best fucking holidays ever”
“…Las flores de aquella primavera nunca marchitaron sus pétalos, se han quedado pegados a tus mejillas. El agua de los riachuelos se ha detenido por no saber a quién más seguir y aun espera que la envidia que le provocaban tus cabellos le dé una razón para deslizarse por su cama…”
“Cuando preparo té, hago dos tazas, tetera y media porque sé que bebes más que yo”
“Claude Debussy, Estampes, Pagodes L100”
La muse embrasse la boue,
Elle se dénude en avril,
Oublie ses bijoux sur l´étang.
Su bata tiene lodo de la cima del monte,
Del que escurre por sus faldas
Cuando cada año se cae el cielo.
Tiene un bordado de semillas de algodón,
Incrustadas por agujas de viento,
Ya bien fértiles por tanta tierra.
Por las rodillas ya se dibujan unos botones,
Y hacia la cintura se asoma impertinente la primavera.
Sus manos juntas son de una mañana helada,
Son ramas pelonas y huesudas de viejo.
De vez en cuando caen sus diez hojas,
Y otras transparentes y tiernas brotan
Cuando el otoño se lleva el amarillo de sus dedos.
Y así su sombra le dará mil vueltas,
Porque es amante del hombre y del sol,
Y así su sombra le dará mil vueltas
Hasta que no haya más cambio de estación.
